初秋的校园里，阳光透过梧桐叶洒下细碎的光斑。他是新来的年轻老师，她是班里最安静的学生。没有人知道，他们曾在同一个院子里长大，分享过同一棵槐树下的童年。那些被时光掩埋的默契，正在新的身份下悄然生长。
青涩的起点
教室的最后一排，总是她固定的位置。他讲课的声音温和清朗，目光偶尔掠过她的方向，会不自觉地放轻语调。她低头记笔记，耳尖却微微泛红。只有她知道，他板书时习惯性将粉笔转半圈的小动作，和十年前在水泥地上画跳房子格子时一模一样。
放学后的教师办公室常常只剩下他们两人。她以请教问题为名留下，他则总是准备着温热的牛奶。窗外的天色渐渐暗下来，他们讨论的题目从函数曲线慢慢变成童年趣事。他说起她小时候总跟在他身后喊“哥哥”，她轻声反驳，说现在该叫“老师”了。
藏在细节里的温柔
她的作业本总是被放在最上面，批注的红色字迹格外工整。遇到难题时，旁边会多画一个简单的示意图——那是他们小时候发明的暗号。她感冒的那周，讲台上突然多了一盒润喉糖，他讲课的声音比平时更轻，仿佛怕惊扰了什么。
体育课跑完八百米，她靠在树下喘气。一瓶拧开盖子的矿泉水递到眼前，抬头对上他关切的目光。“慢慢喝。”他说完便转身离开，仿佛只是路过。只有她看见，他白衬衫的后背已被汗水浸湿——那是从操场另一头跑过来的痕迹。
午后的图书馆
图书馆的东南角成了他们心照不宣的角落。周末午后，他会在那里整理教案，她则安静地看书。阳光穿过百叶窗，在木桌上投下斑马纹似的光影。有时他会推过来一张纸条，上面写着某本书的页码，她翻开，总能找到夹在其中银杏书签。
她趴在桌上小憩时，他会轻轻调低空调的风向。醒来时身上多了一件他的薄外套，带着淡淡的洗衣液清香。窗外传来篮球场的喧闹声，而这一方天地里，只有书页翻动的轻响，和彼此平稳的呼吸声。
初雪时的约定
那年冬天的第一场雪来得突然。放学时地面已积了薄薄一层白色。她站在教学楼门口犹豫，他撑着伞走过来：“顺路送你。”伞微微倾向她那边，他的右肩落满了雪花。走过那条栽满香樟的小路时，他忽然说起小时候一起堆雪人的事。
在巷口分别前，他从包里取出一个纸袋。“天冷，注意保暖。”里面是条手织的围巾，针脚不算工整却织得厚实。雪花落在深灰色的毛线上，瞬间融成细小的水珠。她抬头想说什么，他却已经转身离开，雪地上留下一串清晰的脚印，一直延伸到灯火阑珊处。
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